Desculpa. Desculpa meu amor-perfeito, se duvidei de ti. Se duvidei dela. Desculpa. Tu ama-la mesmo, não amas? É. Acho que já tinha percebido isso, da primeira vez que  te ouvi falar sobre ela. Da primeira vez que observei os teus olhos que perscrutavam a fotografia duma "espanhola-perdão-basca" que eu nem sabia que era a tua. Eu já o sabia, mesmo antes de o saber. E agora sim. Acho que está na hora de te deixar ir para Espanha, literalmente. Está na hora de te deixar ser feliz. Vai. E Londres? Bem, os Jogos Olímpicos não são os mesmos sem ti, não é? Pois, mas olha, já eu, também não fui convocada para o Euro, é a vida. Inglaterra será sempre nossa, meu amor-perfeito. Mas Espanha? Espanha é vossa.

Nunca te esqueças de mim, e que te amo, está bem? Nunca desaprendas o nosso "Roubo-te Um Beijo". 

Amarillos, amarillos.