Podia sentir o teu corpo até ao fim dos meus dias.
Sentada na mesma cadeira de sempre, velha e antiquada, observo a cama que ainda
alberga a marca dos nossos corpos. Passámos dias, tardes, noites, entrelaçados
no fogo que nos consumia. Por momentos, esquecíamos o amor que nos unia e
entregávamo-nos simplesmente ao sentir. Ao querer tocar, ao querer ter. Ao
querer. Ao possuir. A sofreguidão e a respiração acelerada provinham da
sensação das tuas mãos nas minhas curvas. Cada centímetro de mim que descobrias
era apenas mais um espaço que amavas sem amares. Era algo que tomavas como teu
e para ti. Mais ninguém me podia ter. Eu não pertencia nem à minha alma. Os
átomos que me constituíam eram só teus. E, meu Deus, como eu ansiava por essa
posse! Porque nos momentos em que toda eu era tua, também tu eras meu. Os teus
braços que me acolhiam com desejo, a tua boca numa busca cega de prazer e
loucura. Tudo de ti me pertencia e eu vibrava com a sensação. Éramos um do
outro e nada poderia alguma vez mudar isso. No sexo, todos somos imortais. O
corpo é eterno e a mente é infinita.
Endireito-me na cadeira. Acendo um cigarro. Puxo.
Travo. Antes de soprar o fumo, sorrio. Cada vez que sinto o sabor do tabaco
recordo-me de ti. Deito o fumo para fora. Os nossos quadris encaixavam
perfeitamente. Os nossos corpos eram feitos um para o outro! Mas as nossas
mentes não. Ou eram e nós não as ouvimos. Caímos mil vezes no mesmo erro.
Amámo-nos, odiámo-nos. Quisemo-nos, tivemo-nos. Desaparecemos. E voltámos a
cair nos braços um do outro novamente. Eu não acredito na força do destino.
Regressámos porque quisemos. E os nossos corpos, familiarizados com o toque,
agradeceram. As nossas mentes, cansadas e calejadas, odeiam-nos a alma. Mas não
precisamos de alma. Não quando nos temos um ao outro. Há quem morra de amores.
Eu morro de sentimento. Não te amo. Sinto-te.
