Não escrevo porque já não sei o que escrever. A inspiração morreu, tal como o sentimento. Sei que mais cedo ou mais tarde terei de fugir de ti, mas é doloroso imaginá-lo. Não mais doloroso do que ficar e ver-te afastar, mas não se torna menos sufocante fingir que consigo respirar. Eu sei que estás bem e prefiro isso à ideia de que não estás. Mas não era suposto. Era suposto estares como eu. Talvez porque isso me fizesse sentir melhor. Seria um sinal de que sentes a minha falta. E dói saber que não cruzo mais a tua mente. Devia simplesmente deixar de sentir. Tudo seria mais fácil. Deixaria esta minha escrita unidimensional de lado e seria um protótipo de felicidade. Não consigo. Não consigo.
