De certeza que hoje vai estar uma noite bonita. Aliás, todas as noites são bonitas. Até mesmo a de 28 de Dezembro o foi. É um dom que tenho, sabias? Ver a beleza até nas coisas mais horríveis. Nunca consigo ver a luz no meio da escuridão, mas encontro sempre algo belo no negrume. Talvez seja por isso que sou tão atraída para o que me faz mal; porque me faz bem. Tal como tu, que ao fazeres-me bem, fazes-me mal. Mas o que é que isso interessa? Nada. Nada. Hoje, apenas tu interessas. Na verdade, para mim, interessas sempre, todos os outros 364 dias que um ano tem, mas este dia dá-me uma desculpa para o dizer às claras.
Sabes o que é o meu presente para ti? O meu amor. Cliché até às nuvens, eu sei, mas é verdade. Não procures pelo talão, para o poderes devolver. Não o pedi. Acho que apenas te resta pô-lo de lado, sendo um artigo com defeito. Qual é o defeito? Ser meu.
Parabéns, meu amor, feliz aniversário.
(Pelo amor de Deus, nem no teu aniversário sou capaz de fazer -te um texto feliz. Oh, desculpa-me.)
E rasuro todo o meu texto anterior. Porquê? Porque tu voltaste. Voltaste, meu amor. Aceitaste o meu presente, como quem respira o ar puro da manhã. E eu? Por mais que me tenhas magoado, por mais lágrimas que eu tenha derramado à custa do teu coração, aceitei-te de volta. Aceitei o teu cheiro no meu casaco de novo. As tuas mãos quentes para aquecerem as minhas. Aceitei-te e aceito-te tal como és: meu. E desta vez, que seja por muito e muito tempo. Feliz aniversário, meu amor, feliz aniversário.
